Открыв глаза, Аня несколько секунд смотрела в белый потрескавшийся потолок, не понимая, где находится, а затем попыталась пошевелиться, но сразу же почувствовала сильную боль в плече и вспомнила, что в неё стреляли. Морф! Что с ним?! И что с людьми, которые были там?!

       -- Эй! Кто-нибудь?! -- громко позвала она.

       Никакого ответа, в комнате она была одна, и никто её не слышал. С трудом спустив с кровати ноги, она ощупала перевязанное плечо. Неужели Морфа убили? Несмотря на все, ей было жаль его -- он все же спас её и, если бы не он, не дошла бы она до людей никогда. Справа от кровати стоял небольшой журнальный столик, на котором Аня увидела книгу "451 градус по Фаренгейту" Рея Бредбери и чьи-то очки. Осторожно, стараясь не шевелить плечом, она поставила обе ноги на теплый мягкий ковер и медленно встала, скривившись от боли. Сквозь полупрозрачные занавеси проглядывало красное вечернее солнце. Подойдя к окну, она отдернула штору в сторону, и через стекло увидела в десяти метрах высокий кирпичный забор с колючей проволокой. Слева виднелась построенная на скорую руку смотровая вышка, на которой она увидела человека с каким-то оружием. Справа -- точно такая же. Она отошла от окна, и попробовала открыть дверь, но ручка не подалась. Вернувшись на кровать, Аня взяла в руки книгу, и решила посмотреть, о чем она: название было смутно знакомо, но она не помнила, чтобы читала её. Делать было нечего, поэтому девушка вслед за первым абзацем прочла второй, а затем незаметно втянулась и, и когда дверь с шумом открылась, она вздрогнула и выронила книгу.

       -- А, проснулась, -- сказал вошедший мужчина, в котором девушка узнала того самого человека, с которым говорила.

       -- Проснулась, -- тихо сказа она.

       -- Как плечо?

       -- Болит...

       -- Дай, посмотрю, -- сказал он, подходя ближе, но Аня отпрянула. -- Да не бойся ты, я просто посмотрю.